È il padre con il suo figlioletto;

se l’è stretto forte in braccio,

lo regge sicuro, lo tiene al caldo.

«Figlio, perché hai paura e il volto ti celi?»

«Non vedi, padre, il re degli Elfi?

Il re degli Elfi con la corona e lo strascico?»

«Figlio, è una lingua di nebbia, nient’altro.»

«Caro bambino, su, vieni con me!

Vedrai i bei giochi che farò con te;

tanti fiori ha la riva, di vari colori,

mia madre ha tante vesti d’oro».

«Padre mio, padre mio, la promessa non senti,

che mi sussurra il re degli Elfi?»

«Stai buono, stai buono, è il vento, bambino mio,

tra le foglie secche, con il suo fruscio.»

«Bel fanciullo, vuoi venire con me?

Le mie figlie avranno cura di te.

Le mie figlie di notte guidano la danza

ti cullano, ballano, ti cantano la ninna-nanna».

«Padre mio, padre mio, in quel luogo tetro non vedi

laggiù le figlie del re degli Elfi?»

«Figlio mio, figlio mio, ogni cosa distinguo;

i vecchi salci hanno un chiarore grigio.»

«Ti amo, mi attrae la tua bella persona,

e se tu non vuoi, ricorro alla forza».

«Padre mio, padre mio, mi afferra in questo istante!

Il re degli Elfi mi ha fatto del male!»

Preso da orrore il padre veloce cavalca,

il bimbo che geme, stringe fra le sue braccia,

raggiunge il palazzo con stento e con sforzo,

nelle sue braccia il bambino era morto.

che ha dimorato in questo castello,

qui, dove il nipote del defunto signore,

oggi sposo, voi celebrate con un banchetto.

Egli aveva combattuto nella guerra santa,

con onore, vincendo più d’una battaglia;

e quando dal suo destriero discese a casa,

trovò lassù il suo caro castello,

ma ogni servitore e ogni avere disperso.

Conte mio, ora a casa tu sei,

trovi le cose tue ancora più grame!

Per le finestre soffiano i venti;

passano per tutte le stanze.

Che cosa fare in una notte d’autunno?

Ma io ne ho passate anche di peggio,

poi il mattino ha rimediato a tutto.

Quindi al chiaro di luna in fretta

a dormire, sulla paglia, nella lettiera.

E quando sta per cedere al sopore,

qualcosa si muove sotto il letto.

Il topo, frusci fino a che vuole.

Se avesse una briciola, almeno!

Ma guarda! Un minuscolo cosino,

un nanerottolo, così piccolo, con un lumicino,

che si accinge a un discorso forbito,

ai piedi del conte, che è stanco morto,

e, se non dorme, desidera il sonno.

«Ci siamo dati alle feste da quando

hai lasciato le stanze, qui sopra,

e credendo che tu fossi lontano lontano,

abbiamo pensato di fare baldoria.

Se permetti e non ti ripugna la cosa,

banchettano i nani, in allegria rumorosa,

in onore della sposa ricca e graziosa.»

Il conte, nel piacere del sogno che avanza:

«continuate a servirvi di questa stanza!»

Vengono tre cavalieri, sbucano fuori,

loro che erano rimasti sotto il letto;

segue un coro, musicale e canoro,

di figurine dal fare burlesco;

e carri e carri tutti bardati,

da lasciare attoniti e meravigliati,

come solo succede in castelli regali;

alfine su un carro dorato ecco

gli ospiti e la sposa che vengono.

Ognuno corre in sfrenato galoppo,

si sceglie il suo posto nella sala;

per un roteare, ballare, saltare giocoso,

ognuno si sceglie la sua dama.

Si fischia, si sviolina, si tintinna, si trilla,

si vortica e strascica, si fruscia e ci si intrica,

si sussurra e si frulla, si bisbiglia e si scricchia;

il nostro conte, lui guarda da quella parte,

gli sembra di essere febbricitante.

Ora si brancola, si fa chiasso, si strepita

da panche, sedie e tavoli nella sala,

ognuno al banchetto festoso desidera

ristorarsi vicino alla sua dama;

portano salsicce e prosciuttini,

e arrosto e pesce e selvaggina,

gira e rigira l’amabile vino;

rumori e vezzi durano tanto,

svaniscono infine nel canto. -

Se vogliamo cantare il séguito della vicenda,

si acqueti la frenetica baldoria.

La scena minuscola, vista con aria benevola,

ha potuto osservarla in grande, con gioia.

Trombe ed eco di suoni e di canti

e carri e cavalieri e cortei nuziali,

vengono, appaiono, s’inchinano tutti quanti,

folla infinita di gente in festa.

Così fu allora e così oggi resta.

trascinavo i miei lunghi giorni.

Il male peggiore è l’essere poveri,

la ricchezza è il bene più grande.

Per mettere fine al mio dolore,

a scavare un tesoro andai.

La mia anima, l’avrai!

Scrissi con il mio stesso sangue.

Cerchio dopo cerchio trassi,

e misi insieme fiamme

prodigiose, erbe e ossame:

così fu pronta la fattura.

E nei modi tramandati

cercai, scavando nel luogo

indicato, il vecchio tesoro;

la notte di burrasca era scura.

Vidi da lontano una luce,

veniva simile a una stella

da una distanza immensa,

mezzanotte precisa scoccava.

Ogni preparativo fu inutile:

d’un tratto un bagliore si accende

da una tazza colma che splende,

un bel ragazzo la portava.

Vidi rifulgere occhi incantevoli

sotto una folta corona di fiori;

entrò, nel celestiale splendore

della bevanda, in mezzo al cerchio.

Mi diede da bere, amichevole;

e pensai: con un regalo

così bello, di luce, questo ragazzo

non sarà il maligno davvero.

Dalla vita pura attingi il coraggio!

Così intenderai il precetto,

con angoscioso sortilegio

in questo luogo non ritornare.

Qui più non scavare invano:

lavoro di giorno, ospiti nelle tue sere,

grevi settimane, feste allegre,

sia la tua formula per l’avvenire!

sulla fila di tombe china lo sguardo:

la luna ha diffuso dovunque il chiarore,

è come se fosse giorno nel camposanto.

Si muove una tomba, un’altra, e dopo

vengono fuori, una donna, ecco, un uomo,

in candidi sudari con lo strascico.

Si stira i malleoli – vogliono divertirsi

sùbito – per il girotondo quella brigata

di poveri e di giovani, di vecchi e di ricchi;

ma gli strascichi sono di inciampo alla danza.

E poiché qui il pudore non ha più da dare

ordini, tutti si scuotono: sparse

giacciono sui tumuli le camiciole.

Ora il femore salta, la gamba si scrolla,

si dànno contorte movenze, e frammezzo

ogni tanto si scricchia e si crocchia,

come se le bacchette battessero il tempo.

Per il campanaro la scena è così comica!

E il tentatore, il burlone, gli mormora:

«Vai a prenderti uno dei lenzuoli funebri!»

Detto fatto! E lui in fretta si rifugia

dietro porte consacrate. Limpido

è sempre il chiarore della luna

sulla danza che fa raccapriccio.

Ma alfine si dilegua uno dopo l’altro,

se ne va ravvolto nel suo sudario,

ed ecco, è sotto la zolla erbosa.

In coda sgambetta e inciampa uno soltanto

e brancola vicino alle tombe e le aggraffa;

ma la grave offesa non è di un compagno,

lui fiuta il panno per aria.

Lo ricaccia la porta della torre, che scuote,

adorna e benedetta, per la buona sorte

del campanaro: riluce di croci metalliche.

Deve avere la camicia, ma non si ferma,

pensarci a lungo non è necessario;

ora quel coso il fregio gotico afferra

e s’arrampica di pinnacolo in pinnacolo.

Per il poveretto, per il campanaro, è finita!

Lui s’inerpica, di voluta in voluta,

simile a un ragno dalle lunghe zampe.

Il campanaro sbianca, il campanaro trema,

ora vorrebbe rendergli il lenzuolo.

Adesso – per lui è l’ora estrema -

un uncino di ferro aggranfia l’orlo.

Si dilegua la luce, s’intorbida la luna,

la campana tuona un possente tocco dell’una,

e lo scheletro in basso si sfracella.