Egli ora sta per aggiuntare
Cuoio più ch’io mai abbia avuto
Al mio paio e fa disperare
Un bisogno di piede nudo.

Il suo martello che non sbaglia
Fissa chiodi motteggiatori
Sulla suola sempre la voglia
Conducente ad altri sentieri.

Calzature ricreerebbe,
O piedi! se voi lo voleste!
II • (La Venditrice d’erbe aromatiche)

La tua paglia blu di lavanda
Non crederai con questo ardito
Cipiglio che tu me la venda
Come all’ipocrita t’è riuscito

S’egli il suo muro ne tappezza
Il muro dei luoghi assoluti
Per il ventre che si fa beffa
Di bei sentimenti rivenuti.

Meglio tra mezzo ad una chioma
Invadente lì tu la metta
Che si senta il salubre aroma,
Zeffirina, Pamela, Betta,

O verso lo sposo conduci
Le primizie delle tue pulci.

Saluto di demenza e libagione oscura,
Certo non alla magica speranza del passaggio
Alzo la coppa in cui soffre un mostro dorato!
La tua apparizione ormai più non mi basta:
Poiché io stesso in luogo di porfido t’ho posto.
Il rito è per le mani d’estinguere la face
Contro le ferree porte del sepolcro che tace:
E mal s’ignora, eletto per questa nostra quieta
Festa di celebrare l’assenza del poeta,
Che questo bel sepolcro in sé lo chiude intero.
Eccetto che la gloria ardente del mestiere,
Fino all’ora comune e vile della cenere,
Pel vetro acceso d’una sera fiera di scendere,
Ritorna verso i fuochi del puro sol mortale!

Magnifico, totale e solitario, tale
Esalando vacilla il falso orgoglio umano.
Questa folla feroce! Essa annuncia: noi siamo
La triste opacità di noi spettri futuri.
Ma il blasone dei lutti sparso su vani muri
D’una lacrima il lucido orrore ho disprezzato,
Quando, sordo al mio sacro distico, né allarmato,
Qualcuno dei passanti, superbo, cieco e muto,
Ravvolto nel suo vago sudario, si trasmuta
Nell’eroe intangibile della postuma attesa.
Vasto abisso portato nelle nebbie a distesa
Dal turbo di parole ch’egli non disse ancora,
Il nulla a questo Uomo abolito di allora:
“Memorie d’orizzonti, cos’è, o tu, la Terra?”
Urla quel sogno; e, voce la cui luce si perda,
Lo spazio ha per trastullo il grido: “Io non so!”

Il Maestro, col grave occhio, pacificò
Sui suoi passi dell’eden l’inquieta meraviglia
Il cui finale brivido, sol con la voce, sveglia
Il mistero d’un nome per il Giglio e la Rosa.
Resta, di questa sorte, resta mai qualche cosa?
Una oscura credenza, o voi tutti, v’ingombra.
Il genio luminoso eterno non ha ombra.
Io voglio, pensieroso di voi, voglio vedere
A chi si dileguò, ieri, dentro il dovere
Ideale che sono i parchi di quest’astro,
Restare per l’onore del tranquillo disastro
Una solenne, vasta agitazione in cielo
Di parole, ebbra porpora, calice sullo stelo,
Che quel diafano sguardo, diamante, acqua d’aurora,
Rimasto là sui fiori di cui nessuno muore,
Alza solo tra l’ora ed il raggio del giorno!

Dei nostri veri parchi è già tutto il soggiorno,
Dove il poeta puro, col gesto largo e mite
Al sogno, del suo còmpito nemico, lo interdice;
Affinchè nel mattino del suo riposo altero
Sorga, ornamento al bianco viale del cimitero,
Quando l’antica morte è come per Gautier
Di non aprire i sacri occhi e tacere in sé,
Il solido sepolcro che tutti i danni inghiotte,
E l’avaro silenzio e la pesante notte.

Turbo di mussolina oppure
Furor di spume scompigliato
Che alza con le ginocchia pure
Quella di cui abbiamo vissuto

Per tutto, non lui, insistito
Spirituale, ebbra ed immobile
Folgorare col lieve vestito
Senza farsi altro proposito

Che scherzoso possa il ventare
Della gonna Whistler sfiorare.

Qui lasciai della gloriuzza
Alta così da non giungerla
Di cui molto cielo si screzia
Coi gioielli del crepuscolo

Ma languidamente costeggia
Come tolto abito bianco
Tale un uccello se s’immerga
Esultante lì daccanto

Nell’onda te divenuta
Tua fervida gioia nuda.

II • “Indomabilmente ha dovuto…”

Indomabilmente ha dovuto
Come si lancia la speranza
Prorompere lassù perduto
Con furore e con silenzio,

Voce straniera nella folta
Selvetta e non da eco seguìta
L’uccello che mai non s’ascolta
Un’altra volta nella vita.

Egli questo nel dubbio esala
E selvatico musicista,
Se non dalla sua dalla mia gola
Il singhiozzo salì più triste

Ora straziato egli intero
Resterà su qualche sentiero!

Chiedo al tuo letto il sonno pesante, senza sogni,
Librato sotto il velo segreto dei rimorsi,
E che tu puoi gustare dopo le tue menzogne
Nere, tu che del nulla conosci più che i morti.

Poi che il Vizio, rodendomi l’antica nobiltà,
M’ha come te segnato di sua sterilità;
Ma mentre nel tuo seno di pietra abita un cuore

Che crimine o rimorso mai potrà divorare,
Io pallido, disfatto, fuggo col mio sudario,
Sgomento di morire se dormo solitario.

Una freschezza di crepuscolo
Dal prigioniero colpo giunge
E l’orizzonte ad ogni battito
Delicatamente respinge.

Vertigine! ecco abbrividisce
Lo spazio come un grande-bacio,
Folle perché invano fiorisce
Non può salire né aver pace.

Senti il severo paradiso
Simile ad un riso sepolto
Scivolare giù dal tuo viso
Nelle pieghe unanimi accolto!

È scettro delle rive rosa
Stagnanti nelle sere d’opale,
Bianco volo chiuso che posa
Accanto al fuoco del bracciale.